Owen fit signe à ses deux complices de baisser d'un ton. Dans la salle de classe d'étude des moldus, le garçon décalait toutes sortes d'objets bizarres. Des objets moldus, a priori, mais les sorciers avaient la fâcheuse habitude de toujours changer ou mal interpréter ces éléments. Il était par ailleurs très malaisant de voir la population magique étudier le monde auquel appartenait mine de rien le Bucket, comme s'il s'agissait d'un phénomène de foire. Mais ça, c'était un autre sujet.

- Sam, plus haut la lumière veux-tu ? Et Lawrence si tu continues à faire les cents pas, je te jure que je te colle littéralement les pieds au plafond. Oh tiens d'ailleurs je dois noter cette idée.

Les trois adolescents étaient entré, en pleine nuit, dans la salle de classe à l'initiative de leur aîné : lors des dernières vacances il avait fait l'acquisition de quelques breloques sans valeurs chez les moldus et s'était empressé de les enchanter une fois de retour dans le monde magique, là où la Trace ne saurait l'identifier spécifiquement comme l'auteur des actes magiques. Afin de dissimuler ses petits gadgets de contrebande, le prodige les avait rapidement dissimulé dans le fatras ambiant des "reliques" moldues de Poudlard.

Ainsi, c'est début sur un tabouret que le garçon cherchait désespérément à retrouver la commande de ses deux clients : une écharpe à miaulements intempestifs, floquée aux couleurs de l'équipe de football de Manchester, pour Lawrence Holmes ; un Batman en plastique de recopie à distance pour Sam Masson. Qui était le Bucket pour juger les goûts de ses clients ?

- Ah je les ais ! Maintenant reste plus qu'àààAAAAAH !

Le pied du garçon se prit dans le câble entortillé d'un vieux modèle de téléphone à cadran rotatif, qui, lorsque le garçon tenta de se retirer, tira sur la longue antenne déployée d'un vieux poste cathodique qui percuta une armure, le tout s'effondrant avec l'adolescent sur le plancher poussiéreux.

- Le premier qui se moque, je change ses dents en popcorn dans la nuit...

Se glisser dans les couloirs et s'y fondre parfaite-ment était un art. Semer les préfètes et préfets l'était donc tout autant. À peine un souffle... Il avait délaissé ses draps froissés, pour des pas aussi feutrés qu'une brume... Froides, les dalles du château l'étaient à peine moins que la voix de sa sœur qui s'élevait au loin. Mais au pire, elle allait lui faire quoi cette naze ? Jusqu'au seuil de la porte ouverte, il s'était avancé. Keith. S'il était là. Il était mort. Pas lui, hein. Keith... Pour au final, tomber sur des Serpentard aussi ridicules que cet idiot... Sixtine et Ivy, y compris. Toisant tout ce petit monde, il afficha un sourire discret.

- « Mais quel dommage... Tous ces points retirés à la maison Serpentard. »

Ce n'était évidemment qu'une suggestion douce. Une susurration délicate et légère... Glissée avec impertinence aux oreilles des préfètes, dont les blasons lui donnait envie de régurgiter son repas du soir.

Owen Bucket était peut-être maladroit, mais il préparait toujours ses coups. Bon, il y avait eu un imprévu cette nuit-là, mais un imprévu sur plusieurs années ça passe, non ? Et dans la préparation de ses coups, il y avait la variante du charme du cridurut que le prodige avait jeté sur la salle de classe qui lui servait de coffre-fort pour ses créations.

Une vieille télévision, la même qui avait participé à sa chute, se mit à afficher des grésillements. Un modèle réduit d'automobile du dix-neuvième siècle se mit à faire le tour de la pièce à toute berzingue. Enfin, la maquette de Spoutnik suspendue au plafond se mit à se cogner contre les poutres apparentes.

- Mouais, si mon charme fonctionne le secteur est déjà bouclé Sam. Mais merci pour l'idée. Et pour ne pas m'avoir aidé à me relever ! Dit l'aîné du groupe en époussetant son pantalon, tout en jetant un regard noir au mathou qui lui feulait dessus.

Le prodige prononça une formule de son cru et ses deux complices furent instantanément maquillés affublés de différentes manières. Owen ne s'était peut-être pas encore entraîné à maîtriser le sortilège de désillusion, mais il avait bien plus d'un tour dans son sac.

Sam fût noyé dans un costume noir, réhaussé de jaune par endroit : un véritable costume de Batman. On aurait dit une effigie que les moldus plaçaient devant leurs cinémas pour attirer les jeunes consommateurs en quête du dernier opus de leur saga. Lawrence quant à lui fît littéralement noyé sous une pile d'écharpes, maillots et bonnets de diverses équipes de Grande-Bretagne.

- Et pas un bruit.

C'est là que la porte s'ouvrit. Sur les deux pires personnes qui auraient pu attraper Owen en pleines manigances. Le Bucket crut toutefois voir passer, en arrière-plan, une ombre fugace. Un reflet carmin, du satin ou de la soie écarlate mise en évidence l'espace d'un bref instant par un rayon de lune malhabile et indiscret. Quoiqu'il en soit, ses bourreaux venaient de le trouver. Alors qu'elles ne le cherchaient même pas.

- Oh j'suis foutu. Sixtine. Ivy. Vous allez bien ?

Sans même s'en rendre compte, l'élève de cinquième année, qui agissait comme s'il était seul avec les Préfètes, avait fait quelques pas en arrière, laissant quelques pupitres entre elles et lui.

- Vous me croyez si je vous dis qu'il y a une explication à tout...

Le garçon fronça les sourcils l'espace d'un instant, laissant sa phrase en suspens. Il lui semblait avoir entendu les paroles pernicieuses de Peeves derrière les Préfètes. Non. Non pas de Peeves. La voix de Peeves était certes plus insupportable mais ses paroles plus recherchées. Qui serait assez stupide pour suivre à la trace des Préfètes comme ça ?

- Stella !

Un flash lumineux éclaira le couloir dans "bang", laissant derrière lui des myriades d'étoiles minuscules. Le tout avait dû être visible depuis l'extérieur. Mais ce qui était véritablement visible à présent, c'était ce petit fouineur tapis dans un coin.

- T'es quoi toi ?! Lança Owen, gonflé de culot, avant de se tourner vers les Préfètes en décidant de tenter le tout pour le tout : Et vous dites rien vous ?!

Il était de ceux qui pouvaient perdre beaucoup, juste pour gagner un peu. Il pouvait même tout perdre, peu importait. Contrairement à eux, il ne tombait pas dans les explications à rallonge et se fichait de tout, éperdument. Même de la menace d'Ivy. Et même de l'insulte de sa sœur... Les justifications des autres Serpentard ne donnaient qu'envie de bâiller. Après tout, il était tard et ils étaient tous pathétiques.

- « Je pensais que les Serpentard étaient moins débiles, moins plaintifs et plus rusés... »

Il s'approcha du cinquième année, et lui porta un coup au visage. Ce soir, Serpentard perdrait des points. Surtout, s'il le lui rendait.

- Ton FRÈRE ?! ÇA ?!

La voix du Serpentard s'était faite acerbe, pleine de jugement et de dédain. Owen débordait d'affection pour la famille Saint-James : Hellia était la première sorcière qu'il avait rencontré et qui l'avait amené au Chemin de Traverse. Sixtine était la fille de sa mentor et sa Préfète, et même si elle passait son temps à lui mettre des bâtons dans les roues, il fallait avouer que ce jeu du chat et de la souris créait une relation particulière. Une relation que le né-moldu avait développé également avec Ivy, bien que fort différente.

- Tu te doutais que c'était moi ? À ce que je vois je compte pas tes idées.

Le prodige ponctua sa phrase par un sourire se trouvant à mi-chemin entre le charme et l'audace.

Mais ce sourire disparut bien vite.

La demi-portion, que le Serpentard jugé inutile et inoffensif, venait de lui asséner un coup de poing qui fît chanceler son aîné. Owen ouvrit de grands yeux et porta sa main à sa joue, dont la teinte avait changé de couleur suite à l'impact.

- Mais tu tiens pas à la vie pauvre crétin ?!

Owen n'était peut-être pas craint au sein des cachots de Serpentard, ni même au sein des élèves de sa promotion en général, mais il était respecté pour n'être rien de moins qu'un prodige. À quinze ans il maîtrisait les sortilèges informulés, était un animagus accompli et s'était essayé à l'occlumancie.

Le regard sombre, il balaya de haut en bas le garçon à la tenue rouge. Sa baguette en main, il ne dit mot, mais la Magie se mit à l'œuvre. Comme un courant invisible, la cape d'Arsen se mit à flotter autour de lui avant de se changer une fumée noirâtre qui s'en alla stagner sous le plafond. Le garçon se retrouva alors en caleçon, au même moment où, ô grand hasard, une fenêtre s'ouvrit pour laisser s'engouffrer l'air nocturne dont le froid était plus mordant que n'importe quelle vipère.

- Saches demi-portion que tu n'aurais jamais dû faire ça.

D'un mouvement de baguette, le prodige canalisa l'air ambiant pour projeter sa pauvre victime en hauteur, le suspendant au lustre de la salle de classe. Il hésita une seconde à faire s'allumer les chandelles, mais reporta son attention vers les Préfètes.

- Non mais vraiment les jeunes de nos jours... dit-il avec, de nouveau, ce sourire narquois. Mais fort sympathique, n'est-ce pas ?